andando nella direzione opposta, ma all’improvviso gira e.
si presenta senza flacone d’ordinanza.
martirio, pensano le zollette del bar che si affaccia sul porto.
gloom.
sono due chili, lascio?
poi mi incammino verso il distributore di pergamene radiofoniche.
accendo il portello.
25, dice senza tonalità di saturazione inclemente.
e poi silenzio, ma lo sappiamo: non.
donnaolimpia.
donnaolimpia deriva suo malgrado da famiglia di sani principi, saldamente legata ai valori contemporanei della vita.
dove contemporanei = primi del novecento.
la sua virtù è stata deportata in vaticano e giace sotto lo sguardo attento di sette guardie svizzere selezionate - tra le quali, sì, anche uber - conservata in una teca piramidale in papamantio, un materiale prezioso formato da strati alternati di cristallo, alloro, pajata e cornee di bambino non cattolico.
è cosa poco nota fra l’altro che il papamantio porta un sfiga della madonna.
ella procreerà, ma senza contatto alcuno con altri esseri, siano essi uomini o divinità.
ella partorirà, senza dolore, l’occulto super sovrano dell’universo, entità piena di ogni bene e ogni male insieme, ma più che altro, piena.
nel frattempo.
nel frattempo a 24 anni suonati risiede in un corpo intonso il cui grado di libertà è inferiore a quello di Madre Calcutta di Pan di Spagna, suora a base di aloe vera, dio e melanzane. no, sì, insomma, sì. proprio per quello.
richiama i suoi fedeli su cavallo di ferro per avvolgerli nel suo candore da psichiatria infantile, gestendo il parentado alla meno peggio. triste, se vogliamo, la reiterata esibizione di incapacità di intendere e di volere se non per interposta persona.
il panorama si fa desolante ma bisogna anche dire, a discolpa del Fedele, che..
no, francamente, non si può proprio dire nulla a discolpa del Fedele.
ma me la immagino mentre sgranocchia festante otto etti di agnello misto a pizza, in un tripudio di genuinità sanguigna e di semplicità opalescente.
immancabile, maestoso, il rutto finale.
e qui, meglio chiudere.
esemplare, della città dove vivo, un commento ricevuto oggi via mail:
“sono comasca da pochi mesi e gia’ tutto mi sta sul cazzo.”
c: cosa prendi?
i: un bloody mary.
c: un vlah.. cosa scusa?
i: un bloody mary
c: hmm sì..
i: quello col pomodoro
c: cioè vuoi una pizza?
i: prendo un alexander, grazie
ascolto la radio.
e la radio mi dice che se pago almeno 5 volte con la mia carta visa prima del 31 marzo, posso vincere.
vincere cosa?
vincere la possibilità di andare a seguire dal vivo gli azzurri alle olimpiadi.
ma chi se ne fotte
no, vorrei conoscere almeno una persona che lo considera un premio.
e allora prendiamo questo cazzo di koh-i-noor e spacchiamolo se proprio non basta, se proprio non
ma non ce ne sono più, dopo.
in ogni modo.
l’ho visto.
l’ho visto in via montenapoleone, a milano.
vestito con un sacco di iuta.
barba lunga.
trasandato.
sorride.
estrae dal sacco una carta di credito nera.
nero lucido satinato.
con un led blu, lampeggiante.
sorride.
con disinvoltura, se la infila nell’elastico delle mutande.
poi cammina.
sorride, sorride.
cammina.
e la carta di credito bluetooth ordina.
in automatico.
lui guarda, guarda soltanto, le vetrine.
pensa solo “sì” o “no”.
e ad ogni sì.
ad ogni sì.
i registratori di cassa wireless orgasmano.
commessi e commesse si lanciano in strada.
corrono, ansimanti.
in ginocchio.
e coprono l’avventore di vestiti, accessori, gioielli.
sigari.
orologi.
da new york, don carmelo “crack” gotti - per hobby barbiere - abbandona il ghetto e gli regala un look little italy.
scarpe.
profumo.
e lui sorride.
sorride soltanto, non dice una parola.
non si scompone.
in fondo alla via compare qualcosa di rosso.
lui sorride. e cammina.
a tre quarti della strada, una limousine.
scende montezemolo e passa all’avventore un paio di chiavi.
discretamente, senza rumore.
gli ultimi passi.
prima di indossare il cappotto, scorreggia.
sale sulla ferrari.
sparisce, silenziosamente.